Symphonisches Blasorchester Schweizer Armeespiel

Gioacchino Rossini
«Wer früh anfängt, muss auch früh wieder aufhören.»

Ja, Rossini hat wie so viele andere auch früh mit Komponieren begonnen: Mit zwölf schrieb er heute noch gern gespielte Quartette, mit siebzehn seine erste Oper, welcher in den folgenden zwanzig Jahren noch achtunddreissig weitere folgen sollten. Dann sagte er den oben zitierten Satz und hörte ziemlich genau zu Beginn seiner zweiten Lebenshälfte auf, für die Öffentlichkeit zu komponieren. Neununddreissig Opern, das bedeutet neununddreissig Ouvertüren, und viele davon wurden wegen ihrem Temperament und ihrer Originalität Konzertstücke. So auch die Ouvertüre zu Wilhelm Tell, seiner letzten Oper, deren schwungvolles Reiterthema wohl eines der berühmtesten der Musikgeschichte geworden ist und heute in manchem Handy als Klingelton haust. Aber beginnen tut dieses Stück ganz anders: Ein einzelnes Cello singt seine gefühlvolle Kantilene, begleitet von vier weiteren Celli – ein idealer Auftakt für Viva Cello 2011. Dann zeigt ein mächtiger Sturm das kommende Drama an, auch wenn zunächst mit Hirtenflöte und -schalmei eine Schweizer Idylle folgt, bis dann auf ein scharfes Signal der wilde Ritt beginnt.

Friedrich Gulda
Konzert für Violoncello und Blasorchester (1980)
Ouvertüre – Idylle – Cadenza – Menuett – Finale alla marcia

«Wenn ich heute nichts mehr tun würde, könnte ich vom Cellokonzert alleine leben, und nicht einmal schlecht.» So Friedrich Gulda zu seinem Erfolgsstück, einem der meistgespielten Orchesterwerke im Österreich der vergangenen drei Jahrzehnte; bei seiner Uraufführung am 9. Oktober 1981 in Wien wurde spontan eine Wiederholung auf den 31. Oktober angesetzt. Gulda widmete das Stück, das er für den Cellisten Heinrich Schiff geschrieben hatte, da-

Friedrich Gulda

raufhin dem damals im Publikum anwesenden österreichischen Bundeskanzler Bruno Kreisky. Von der Kritik wurde das Konzert verrissen, was Gulda, der eine sehr direkte Sprache führt, egal war: «Ich weiss, dass gewisse Herren, die sich einbilden, von Musik furchtbar viel zu verstehen, Vorbehalte gegen meine Kompositionen haben, aber das Publikum gibt seiner Zustimmung lautstarken Ausdruck. Seit die sogenannte Fachpresse das nicht mehr leugnen kann, sagt man, weil man mich, um konsequent zu sein, weiterhin schlecht finden muss, der Mann ist grossartig, aber nur als Clown und als Possenreisser.»
Das Konzert wird zwar von einer Rhythmusgruppe bestehend aus Gitarre, Bass und Schlagzeug begleitet, aber die Blasinstrumente sind die des klassischen Orchesters: Flöte, Oboe, Klarinette, Horn, Fagott, Trompete, Posaune und Tuba. Die Spielweise ist ebenfalls klassisch, es soll also nicht wie eine Bigband mit Saxophonen und Blech klingen. Dem Cellisten stellen sich dagegen gänzlich neue Anforderungen, da er klassische Spieltechniken in den Rock transferieren muss. Das macht es immens schwierig; der aggressive, genau ausnotierte Rockrhythmus ist exakt aber locker auszuführen.
  So beginnt die Ouvertüre nach vier einleitenden Takten gleich mit einer Bluesform; die Melodie der Idylle klingt jedoch eindeutig nach Volksmusik und «bezieht sich sehr wörtlich auf das Salzkammergut als Quelle der Schönheit, Grösse und Einfachheit dieser Musik », wie Heinrich Schiff es beschreibt, der selbst aus dem Salzkammergut stammt. Das Menuett dagegen ist die umgearbeitete Fassung des gleichnamigen Satzes aus Les Hommages, einer Suite für Big Band, mit welcher der Komponist 1965 den verschiedenen Tanzformen seine Ehre erwies. Zum Finale alla marcia sagt Heinrich Schiff:
  «Der letzte Satz überfällt den Hörer mit auftrumpfender Lustigkeit, nicht mit alpenländischer Blasmusik kokettierend, sondem diese voll ausführend. Das Cello darf auf dieser deftigen Basis virtuos brillieren; auch der geliebte und gefeierte Star-Tenor des Kurortes (Böhmen?) darf zweimal zeigen, wie schrecklich schön und gefühlvoll er singen kann. Wie ein Salzkammergut-Gewitter entwickelt sich noch einmal ein jazzoider und unheimlich aufgeregter Mittelteil, nach welchem zunächst lächelnd, bis zum Ende wieder laut lachend und den inzwischen ziemlich atemlosen Solisten anfeuernd, eine ‹Coda par excellence› den glanzvollen Schluss bildet.»

Jacques Offenbach
«Concerto Militaire» für Violoncello und Orchester op.24
Allegro maestoso – Andante – Allegretto

Viele kennen den Cancan aus Jacques Offenbachs Orpheus in der Unterwelt oder die Barcarolle aus Hoffmanns Erzählungen. Weit weniger bekannt ist aber, dass Offenbach, bevor er Mitte des 19. Jahrhunderts ein weltberühmter Operettenkomponist wurde, ein damals ebenso berühmter Cellospieler war, den man «den Liszt des Violoncellos» nannte. Drei Dinge verhalfen ihm dabei zum Erfolg. Das erste war seine rasche Komponierweise. So war 1837 im Pariser Blatt Le Ménéstrel zu lesen: «Herr Offenbach komponiert regelmässig drei Walzer vor seinem Frühstück, eine Mazurka nach seinem Diner und vier Galopps zwischen den beiden Mahlzeiten.» Das zweite war seine Reklametüchtigkeit, denn natürlich hatte er selbst diesen Artikel platziert, in dem weiterhin stand: «Es gibt in Paris eine ganz junge Berühmtheit, von der die musikalische Welt traurigerweise nichts ahnt. Dieser junge Wundermann bittet uns, bekannt zu geben, dass er ein weisses Taschentuch verlor, auf welchem er das Manuskript eines Walzers gekritzelt hatte. Dem ehrlichen Finder eine hohe Belohnung.» Das dritte war sein schauspielerisches Talent: Als er in einem der Pariser Salons ein Konzert gab, machte er sich mit einer mitten in seinem Auftritt perfekt fingierten Ohnmacht zum Helden des Abends.
  Aber da ist noch ein vierter Baustein seines Erfolgs: Er war in der Tat ein meisterhafter Cellist; der angesehenste in der Generation nach Bernhard Romberg (s. Konzert 4). Er trat zusammen mit Liszt und Mendelssohn auf, spielte vor der Queen Victoria und Napoleon III. Seine Beherrschung des Instruments grenzte damals an Hexerei, aber er war auch bereit, auf dem Cello die ganze Tierwelt nachzuahmen. Sein Verdienst war es zudem, das Cello, dessen Ausdrucksmöglichkeiten er ganz genau kannte, nicht nur im elegisch-schmachtenden Bereich zu belassen, sondern seine Musik atmet auch Sorglosigkeit und sprudelnde, melodische Spontaneität. Dies alles ist in seinem Concerto militaire, das seinen Namen wegen seiner Fanfaren, Trommeln und Marschrhythmen trägt, zu hören, aber auch aufjubelnder Schwung und im langsamen Satz eine von Offenbachs schönsten lyrischen Eingebungen.

Alexander Knaifel
«The Spire of Buyan» (Die Turmspitze von Bujan)
Festliche Musik in fünf Sätzen und einem Epilog für neununddreissig CellistInnen und zehn SchlagzeugerInnen
Mstislav Rostropovitch, Ivan Monighetti, Tschernomor und allen Bürgerinnen und Bürgern des Cellokönigreichs gewidmet.

«Sind Sie je der Zarin von Schamachan begegnet? Oder vielleicht Tschernomor? Oder haben Sie schon einmal etwas gehört vom goldenen Hahn? Vom Eichhörnchen mit den goldenen Nüssen? Oder von der Schwanenprinzessin? Oder sind Ihnen vielleicht andere noch nie gesehene und gehörte Wunder widerfahren?   Mein berühmter Namensvetter Alexander Puschkin hat mir davon erzählt. Aber er selber wusste nicht genau, wo alle diese We-

Alexander Knaifel (r.) mit Ivan Monighetti

sen leben und diese Wunder geschehen. Ich aber habe Glück gehabt! Ich weiss nämlich, sie alle befinden sich im mächtigen Königreich des Cellos. Und Sie können eines Tages auch dorthin gelangen, weil die Zauberschlüssel dazu, die besitzt mein Freund Ivan Monighetti. Und ihm sind sie bestimmt schon mehrmals begegnet. Er und seine Mitstreiterinnen und Mitstreiter in Sachen Cello werden Ihnen diese Zauberwelt in Viva Cello ein weiteres Mal erschliessen.»